Gioconda
Belli
AMO
A LOS HOMBRES Y LES CANTO
Amo
a los hombres
y
les canto
Amo
a los jóvenes
desafiantes
jinetes del aire,
pobladores
de pasillos en las Universidades,
rebeldes,
inconformes, planeadores de mundos
diferentes.
Amo
a los obreros,
esos
sudorosos gigantes morenos
que
salen de madrugada a construir ciudades.
Amo
a los carpinteros
que
conocen a la madera como a su mujer
y
saben hacerla a su modo.
Amo
a los campesinos
que
no tienen más tractor que su brazo
que
rompen el vientre de la tierra y la poseen.
Amo,
compasiva y tristemente, a los complicados
hombres de negocios
que
han convertido su hombría en una sanguinaria
máquina de sumar
y
han dejado los pensamientos más profundos, los
sentimientos más nobles
por
cálculos y métodos de explotación.
Amo
a los poetas —bellos ángeles lanzallamas—
que
inventan nuevos mundos desde la palabra
que
dan a la risa y al vino su justa y proverbial
importancia,
que
conocen la trascendencia de una conversación
tranquila bajo los árboles,
a
esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van y
dejan todo y mueren
para
que nazcan hombres con la frente alta.
Amo
a los pintores —hombres colores—
que
guardan la hermosura para nuestros ojos
y
a los que pintan el horror y el hambre
para
que no se nos olvide.
Amo
a los solitarios pensadores
los
que existen más allá del amor y de la comprensión
sencilla
los
que se hunden en titánicas averiguaciones
y
se atormentan día y noche ante lo absurdo de las
respuestas.
A
todos amo con un amor de mujer, de madre, de
hermana
con
un amor que es más grande que yo toda,
que
me supera y me envuelve como un océano
donde
todo el misterio se resuelve en espuma.
Amo
a las mujeres desde su piel que es la mía.
A
la que se revela y forcejea con la pluma y la voz
desenvainadas,
a
la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,
a
la que llora por un niño que se ha dormido para
siempre,
a
la que lucha enardecida en las montañas,
a
la que trabaja —mal pagada— en la ciudad,
a
la que gorda y contenta canta cuando echa tortillas
en
la pancita caliente del comal,
a
la que camina con el peso de un ser en su vientre
enorme y fecundo.
A
todas amo y me felicito por ser de su especie.
Me
felicito por estar con hombres y mujeres
aquí
bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil.
ondulante
y cubierta de hierba.
Me
felicito por ser y por haber nacido,
por
mis pulmones que me llevan y me traen el aire,
porque
cuando respiro siento que el mundo todo entra
en mí
y
sale con algo mío
por
estos poemas que escribo y lanzo al viento
para
alegría de los pájaros,
por
todo lo que soy y rompe el aire a mi paso,
por
las flores que se mecen en los caminos
y
los pensamientos que, desenfrenados, alborotan
en las cabezas,
por
los llantos y las rebeliones.
Me
felicito porque soy parte de una nueva época
porque
he comprendido la importancia que tiene mi
existencia,
la
importancia que tiene tu existencia, la de todos,
la
vitalidad de mi mano unida a otras manos,
de
mi canto unido a otros cantos.
Porque
he comprendio mi misión de ser creador,
de
alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro,
quiero
irme a las calles y a los campos,
a
las mansiones y a las chozas
a
sacudir a los tibios y haraganes,
a
los que reniegan de la vida y de los malos negocios,
a
los que dejan de ver el sol para cuadrar balances,
a
los incrédulos, a los desamparados, a los que han
perdido la esperanza,
a
los que ríen y cantan y hablan con optimismo;
quiero
traerlos a todos hacia la madrugada,
traerlos
a ver la vida que pasa
con
una hermosura dolorosa y desafiante,
la
vida que espera detrás de cada atardecer
—último
testimonio de un día que se va para siempre,
que
sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse—
Quiero
atraer a todos hacia el abrazo de una alegría
que comienza,
de
un Universo que espera que rompamos sus puertas
con
la energía de una marcha incontenible.
Quiero
llevarlos a recorrer los caminos
por
donde avanza —inexorable— la Historia.
Porque
los amo quiero llevarlos de frente a la nueva
mañana,
mañana
lavada de pesar que habremos contruido
todos.
Vámonos
y que nadie se quede a la zaga,
que
nadie perezoso, amedrentado, tibio, habite la faz
de la tierra
para
que este amor tenga la fuerza de los terremotos,
de los maremotos,
de
los ciclones, de los huracanes
y
todo los que nos aprisione vuele convertido en
deshecho
mientras
hombres y mujeres nuevos
van
naciendo erguidos
luminosos
como
volcanes...
Vámonos
Vámonos
Vámonoooos!!!
Iván
Uriarte
RAMA
Rama
es una suma de almacenes chinos
(con
retratos de Chiang Kai Shek en las vitrinas)
y
de negros canaleteros que viajan diariamente
a
Bluefields, Cara de Mono y Muelle de los Bueyes.
Está
construido en la propia confluencia del Siquia-Mico-Rama.
Un
viejo borracho acecha en el atracadero
a
los canaletes que arriman
llenos
de curiosos excursionistas
a
veces de norteamericanos que andan filmando sobre el río.
Los
sábados en la noche una negra alta y hermosa
baila
rumbas y calipsos
al
son de entusiasmados negros
que
cantan y golpean sobre el tambor frenéticamente
—Look at the dandy mista banjo
—Look at the dandy mista banjo
Jorge
Eduardo Arellano
O
QUAN TE MEMOREN VIRGO
Esta
noche he vuelto a la muchacha de mis 16 y 17 años
aquí,
en Granada de Nicaragua, cuando era niña
y
catorce septiembres afilaban sus senos.
He
vuelto a nuestro encuentro predestinado desde antaño
al
día en que ambos nos cogimos de las manos en una fiesta de cumpleaños
donde
la suavidad musical de su espigado cuerpecillo
penetró
en mi alma que estaba ya a su servicio
porque
nadie encerraba lo que ella encerraba:
aquella
cadencia rítmica de sus caderas
aquellas
mejillas que decoraban su sonrisa
aquel
pelo que jugaba con el viento
y
porque tenía para mí
la
primavera de todos los siglos
volcada
en su vientre.
He
vuelto a sentarme con ella bajo los aleros de su casa
a
platicar con su hermana a la orilla del tocadiscos
a
escribirle unas cuantas cartas de amor
a
conversar con sus padres para visitarla cuando quisiera
para
ir solos a misa, al cine y al estadio
y
desde ese día
su
casa era mi casa
porque
nos acurrucábamos en el nido de la noche
y
teníamos las venas encendidas de amor
y
necesitábamos mucho tiempo para apagar nuestro fuego.
Y
en aquellos días no existía nadie más que mi niña
y
nada me atraía como ella
ni
las diversiones ni los libros
y
cuando regresaba de su casa me decía a mi mismo:
“Si algo traigo para decir, dispensadme,
en el bello camino lo he olvidado.
Por un descuido me comí la espuma:
perdonadme, que vengo enamorado.”
Y
estaba construyendo mi mundo con mis propias manos
y
a veces ella sospechaba que debía construir su mundo
porque
sabía que el mundo de todas las cosas
y
todas las cosas del mundo
estaban
en mis palabras;
entonces
sembré mi hontanar bendito sobre su seno.
Pero
de aquellos días no queda nada
porque
ella llevaba a otro sitio la batalla
y
todo me viene esta tarde
cuando
recuerdo que llenó mis 16 y 17 años
aquí,
en Granada de Nicaragua,
mientras
huyo de su dominio
y
el sol poco a poco deja de brillar para mí
mientras
no me queda ya nada más de ella.
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