Francisco Santos

TENIAMOS UNA ESTRELLA EN LA MANO... IZQUIERDA

Las calles eran amarillas por las noches

alumbradas X débiles y tristes luminarias

Nosotros nos metíamos en cuevas

a enhebrar sueños que repartíamos

En las fiestas eran guirnaldas

que se llevaban en la cabeza

Entonces vivíamos o queríamos

vivir como los Santos

De eso hace mucho tiempo

y era en mi Nicaragua natal.

CHICHIGALPA

Allá en Chichigalpa

yo vivía en una casa-hospedaje

que también era cantina

gimnasio de boxeo

y gallera

Enfrente quedaba la estación y los trenes el gentío

y los adioses

eran mi mayor atracción

La carretera la estaban construyendo

y pasaban los vehículos del Depto. de Carreteras

en medio de grandes polvasales

Los sábados por la tarde se miraba la fila de caballos bien aperados

y se llenaba la cantina

hasta bien noche

El Domingo amanecían hombres dormidos

que se levantaban mientran sacaban la basura

y yo salía a chuparme las naranjas que traía

Doña Juana

Como a las diez comenzaba el boxeo

y a las tres el juego de gallos

Yo tenía como ocho años.

LAS TABLAS REDONDAS

"Lo que es, eso fue ya,
Y lo que fue, eso será" Ecc.3;15

Alquien soñaba los amores
En todos los nombres -cultos y ocultos-
Llamando en calles
Pronunciándolos en portones de casas
Con grandes corredores
Y torres de ventanas redondas
Retornos que parecen siglos
Mañanas eran como noches
Los días fundían los sentidos
Cuando me asomaba a los futuros
Donde estando adelante
Parece que se estuviese atrás
Diciendo lo que es haber vivido antes
Pasado
Cuando miraba por un hoyito
Antiguas memorias detectando
Redes debajo de la tierra conectadas
Al ADN de Dios donde se oyen otros mensajes
Bill Gates "el portero del oro" del presente
Se carcajea del mundo
Mercado -contabilizado
Marcado en la ordenada mente
De un disco duro en el burlesque planetario
Me detuve frente a ventanas de ventanas
Futuro joven sol en cada ojo
Viejas llaves de primeros viajes
Así estoy vestido con cuerpo de anciano
Tocando las puertas de la tierra
Con herramientas no vistas
Ni oídas bajo el toldo azul
En la búsqueda de los amores
En todos los sueños

CRONICA

Mientras el tiempo va tocando su flauta sin aire

dando vueltas en su velocípedo sin tierra

yo me siento en una banca del Centro Comercial

a ver escaparates con maniquíes flotantes

pasillos con multitudes sonrientes

y bolsas de Diciembres musicales

entonces para distraerme saco

fotocopias de rostros y miradas en blanco

las almidono y recorto para que vuelen

como letras en las conversaciones

del miércoles en el Art-Bar del Gladstone Hotel.